Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une préhistorique chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’ar
Lorsque la chamane allumait le gerbe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La culte bleue naissait délicatement, comme un entendement gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, n'importe
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieille chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés l
La forêt s’étendait à mal de constatée, une mer d’arbres siècles où la clarté filtrait à compétition par l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, n'importe quel bruissement, chaque craquement marqué par leurs pas semblait chargé d’un sens nouveau. Élora avançait prudemment, sentant l’air pervibrer à proximité d’el